María del alma mía

Me contó María que, con el tiempo, había aprendido a llorar. Lo decía con un quebranto de voz, que intentaba sofocar; reflejando en la mirada el brillo de océanos de numerosas emociones retenidas.


Confesaba María que un extraño pudor, prendido en el alma desde la infancia, le impedía pedir ayuda, aún cuando el agua la cubría y era consciente de no saber nadar.

Hablaba María de su madre, amante pero poco tierna, que salpicó su infancia con frases como “el que de fuera lo espera frío se lo come” y que, sin pedir nunca, exigía actos que “debían salir de dentro”, colocando los cimientos del muro que, más tarde, ella levantaría.

Interiorizó María una autonomía feroz donde encerró pesares y debilidades. ¿A qué cantar la nana de los sueños rotos a un mundo que reclama la placidez del silencio?

Su voz se envolvió en palabras neutras que disfrazaban de calma las agitaciones. Y los sentimientos de María aceptaron el supuesto refugio del encierro.

Pero hoy, entre lágrimas de alivio y frases sin censura, me decía que estaba cansada, que intentaba abrazar, decir y hasta pedir;  porque le mordían las palabras amotinadas, y le pesaban en el alma los bloques de plomo con los que intentaba protegerla.

Amasando miradas de agua y palabras negadas, María me contempla desde el espejo. La abrazo y, una vez más, lloramos juntas.