Penélope

Hoy, que soy  yo quién busca el camino hasta Ítaca, recupero este texto que brotó tiempo atrás, cuando transitaba el sendero de esa otra vida que también fue mía.

Y…, vale, porque soy supersticiosa y no quiero dejar 13 entradas en abril.

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PENÉLOPE

Cada mañana de sábado tenemos una cita. El café es lo suficientemente amplio para dar cobijo a ocho mesas redondas, un perchero, la máquina de tabaco y la de frutas con premio, donde la gente pierde sueños y monedas. También hay una mesa alta, en el rincón junto a la puerta. Ya sabes que prefiero sentarme al fondo, allí pienso en ti.

A veces abro un libro, como coartada, pero en realidad te escribo cartas, o continúo la epístola interminable que llevo redactando toda mi vida. Porque siempre has estado conmigo ¿sabes? Te he presentido en noches en vela, tardes oscuras y mañanas amargas. Pero también en noches luminosas embellecidas por lunas soñadas, tardes doradas y fragantes, y mañanas pizpiretas y chispeantes. Tú, siempre tú, el compañero de mis pasos, cansados o ligeros. Tú, siempre tú, la mano que acaricia o rescata. Tú, siempre tú.

¿Cómo serás amado desconocido? ¿Cuántos matices tendrá tu voz? ¿Cómo se iluminarán tus ojos cuando sonríes? ¿Qué sombra invade tu frente cuando estás triste?

Tú, querido mío, tampoco me conoces. Pero, como yo, intuyes que alguien espera encontrarte.

Cada mañana de sábado, en el café París,  junto a la oficina de correos de Ítaca, Penélope aguarda.