MARÍA MIEDOS

Quizás fue la pregunta: “¿A qué tienes miedo?”. O tal vez una de las muchas zancadillas de la memoria. Pero regresó la sensación de aquel atardecer. No era el primero en mi nueva casa. Ya conocía como único sonido mi propia respiración, y me había enfrentado a la crudeza de la soledad física. Y sin embargo aquella tarde de abril me arañaron las garras de la realidad. Consciente de una fragilidad que me oprimía la garganta, me dejé caer  en los brazos de la tristeza dejando que me cubriera con su manto plomizo y gris.

Tuve miedo a una vida en la que los atardeceres fuesen oscuros y silenciosos.

Tuve miedo a las paredes que nunca hablan.

Tuve miedo a despertar con frío en el alma.

Y, sobre todo, tuve miedo a dejar sentirlo, a envolverme en la costumbre, a vivir en zapatillas arrastrando los pies, y mirar la vida desde un lugar llamado nada.

A día de hoy no he vencido mis miedos. Negocio treguas con ellos, intento esquivar sus dardos paralizantes,  y busco la manera de vivir “con” y “a pesar de” ellos.