LETRAS OSCURAS

HOMICIDIO INVOLUNTARIO

Es cierto que yo le maté, aunque jamás fue mi intención hacerlo. Se apoderó de mí una fuerza externa, un impulso que me hizo abrir su garganta. El hombre estaba lleno de rabia. Yo sólo fui la navaja inocente que empuñó.

ABANDONO

No es la primera vez que ella huye de su lado y que después de un tiempo oscuro lleno de tinieblas, vuelve a él. Sin embargo esa traición siempre vuelve a vestir el dolor nuevo y afilado del primer engaño. Se pregunta qué busca en otros que él no es capaz de proporcionar. Todos los días estuvo a su lado, envolviéndola suavemente, dejando de ser él mismo para fundirse en ella. Conoce su piel como ningún otro, y ama a aquella mujer desde el primer día, cuando se derramó en ella, con el beso escurridizo del primer contacto.

Sabía que ella volvería, y besaría una vez más su nuca, sus muñecas, sus senos… Pero también que, una vez más, estaban condenados al fracaso sus intentos de embriagarla para ser el único.

Por eso hoy, cuando la retina del espejo burlón reflejaba la imagen de los ojos de la ingrata buscando a otro mientras lo rozaba distraída, la rabia ha estallado rompiendo sus barreras. El frasco de perfume  se ha roto en mil pedazos, destruyéndose para herirla. Con furia ha mordido  su fina piel. Y, a través de pequeñas heridas, se ha transformado en la esencia que penetra sus venas en busca de su corazón.

A FALTA DE PRUEBAS

Fue un crimen perfecto, y no pudieron condenarlo. Para él había sido fácil matarla de aburrimiento.

DEFENSA PROPIA

Alego defensa propia, señoría. Él robaba mis sueños, y pisoteaba mis ilusiones. Sólo yo sé lo difícil que fue atravesar su corazón, sin dañar el otro que latía a su lado. Era el mío, el que un día le entregué.

VOLUNTARIAMENTE

Vivo en un pueblo de suicidas. En algún momento todos nos matamos. Por primera vez he pensado cuál va a ser la fecha en que lo haga yo. Ahora, cuando se inicia la cuenta atrás, sólo me preocupa que, llegado el momento, no me tiemble la mano.

INTERROGANTES SIN RESPUESTA

¿Mueren las ideas? ¿Muere algo que no existe fuera de la cabeza? ¿Mueren ilusiones o teorías? La ventaja es que, al no haber cadaver, no hay delito.

Thomas de Quincey estudió "el asesinato considerado como una de las bellas artes". Yo no aspiro a un crimen hermoso, sino a que su muerte no se lleve todo lo bello que hay en mi vida.

FANTASMA

Murió. La embalsamadora hizo un buen trabajo. Cubrió heridas, escondió cicatrices, perfumó la podredumbre. Incluso fabricó un sarcófago seguro y casi confortable.

Si te encuentras con ella puedes ahorrarte las balas, frenar el brazo que apuñala, o detener las manos de ahogan. El trabajo está hecho.

SIN RAZÓN

Primero la enmudecí. Después esquivé su mirada inquisitiva, e ignoré sus consejos. Podría haber actuado de otra forma, pero cerré los ojos y terminé con ella.

Asesiné a la razón. Mi cómplice brindó conmigo, y todo fue más fácil.

CONSECUENTE

“No tengo nada que alegar. No hay excusas ni explicaciones. Lo hice. No me enorgullezco de ello, ni me arrepiento. Acepto el castigo que la ley me imponga, pero podéis ahorraros los reproches y las preguntas. Decidí, y asumo, sin golpes de pecho ni meas culpas, las consecuencias de mi acto.”

El homicida dejó de escribir, mientras pensaba en la pregunta que flotaba en el aire: “¿Volvería a hacerlo?”

AULLIDOS DESDE ZOMBIELAND

Sin dejar de apuntar a Mary, Frank cargó una vez más la recámara de su arma. Los ojos de ella le devolvían impasibles la mirada, y de sus labios, paralizados en una mueca burlona, brotaban flores rojas perfumando el aire de dolor. Recorriendo su cuello, letras carmesí envíaban su último mensaje: "Lo siento cariño, ya no puedes volver a herirme porque estoy muerta".

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COBARDÍA LÚCIDA

A veces logro amordazarla.

A veces logro ignorarla.

Pero siempre, ¡maldito efecto boomerang!, vuelve.

COBARDE.  Veo la sentencia escrita por todas partes. Hay miradas que lo trasmiten. Palabras, que disfrazan el pensamiento. Y sobre todo, lo siento yo oprimiendo el pecho, anudando el estómago, y navegando en el agua de los ojos.

COBARDE, sí. Pero existen los barrotes de carne, hueso y sentimientos. Y el diablo muestra el contrato que un día firmé, mientras un ángel duro y justiciero enarbola una espada flamígera impidiendo mi entrada en el paraíso.

COBARDE, entro en el bunker. Reparo las grietas del muro, y las refuerzo. Busco la compañía de los solitarios, dentro de las historias que otros crearon en sus propias prisiones. Y sobrevivo, a la espera de un milagro.

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INSOMNIO

Estoy haciendo tiempo evitando verme nuevamente a solas con él. La idea de una noche más me produce escalofríos. Intentaré evitarlo refugiándome en un mundo literario, pero mientras yo imagino los campos del medio oeste de Estados Unidos, él se irá acercando. Me recordará que es paciente, que no tiene prisa, y que no puedo rehuirlo.

¡Cómo desearía apoyar la cabeza en una almohada blanca y fría, y olvidar angustias, e incluso deseos! Sólo quiero la paz blanca de una noche sin él. Pero sentiré su abrazo duro y seco. Implacable, pasará revista a la retahíla de sueños rotos e ilusiones enterradas, y el reloj marcará, hora a hora, una noche más de sabanas revueltas, testigos de mi impotencia para hacer frente al insomnio que devora mi energía apagándome

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EPITAFIO

Era famoso por escribir epitafios perfectos. Sus letras nacían muertas, sin necesidad de  vestirlas de negro.

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MUERTOS

Allí estaba, frío y ajeno. ¿Muerto?

Los muertos no hablan.

Los muertos no pueden secar las lágrimas que brotaron por ellos.

Los muertos no abarcan con los brazos, generando calor y  rompiendo hielos.

Los muertos no ven aunque creas que te miran.

Los muertos se apagan,  atrapado el corazón en el silencio.

Tras el cristal blindado, lo veo, y pienso ¡que solos están los muertos!

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VENCIDA

Declaro mi derrota. Ganó la tristeza. Venció una realidad gris.

Hace tiempo que la bandera blanca se hizo jirones. No hay estandartes. No hay plazas que tomar. No hay botín.

Camino sobre  ruinas. Brotan nuevas heridas en los pies.

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RÚBRICA

"Mi misión es matar el tiempo y la de éste matarme a su vez. Se está bien entre asesinos."
CIORAN, Emile Michel